Дорогой дневник. Продолжаются мои ежедневные тренировки с прелажением из полей маркета. Спасибо разрабам. Тренируюсь я не один. Со мной тренируется куст. Странновато да?
Всегда хотел, что бы меня кто-то поддерживал в этом. Кто-то близкий и дорогой. И вот она, Машенька, Мария. Иванова Маша. Радость наша. Моя радость, мой свет. Мой лучик радости среди пасмурных туч повсеместных рутинных проблем бытия материальной жизни. Она - моя связь с божественным, связь с нашим проявлением первобытного, фундаментального, космического, волшебного и необъяснимого. Маленькая жизнь, которая может сказать о своем состоянии лишь цветом своих листья, длинной своих стеблей и пышностью соцветий. Невинная. Со своей изюминкой. Та, что отдает всю себя не потомству, а себе и своему возделывателю - воздыхателю. Если бы не ее влияние, я был бы иным, я бы прожил эту жизнь кардинально иначе. Она мой трамплин, моя опора, моя муза, мое искушение. Моя любовь, когда она ещё живёт...
Сегодня я зажёг огонь над косяком и не задул его, а поджог первым последнее. Меня убило. Меня разъебало, обшамбонькарло значительно отлично от моего трезвого состояния. Но обычно меня загоняет. Я очень слаб к воздействию её масел. Ее, той самой. Мой поток мыслей начинал загонять меня в темные уголочки сознания, в писсиместичные его пыльные углы и возиться там в поисках грязи, как солевего наркомана соль, заставляет искать ее, когда она кончилась. Но кроме грязи и крошек там нет ничего. Лишь прошлое и надежды, которые надо забыть. Но в этот раз я вдохнул в границах той самой меры, не перепрыгнул планку "очень хорошо" и не задел "уже как будто плохо", а оказался между. Без малейшего ущерба... Затушил бычек в пепельницу из банки томатной пасты, слегка запотевшей от холода и пропитанных слюнями в ней бычков.
Открыв банку "red bull"'а и пачку семечек, я сел за стол, на котором стоят фотографии с изображением моих родственник сделанные много лет назад. Невероятно, человек смог поймать картинку своего восприятия и заточить её в бумагу и краску. Или правильнее будет сказать изготовить из красок и бумаги визуализацию того, что видит и как воспроизводит мозг, нечто, по сути состоящее из воды атомов водорода, результат взаимодействия света и тьмы. Ну всю вот эту ебаторию. Мне впадлу слова вспоминать и составлять из них сложные предложения, со всякими там терминами, определениями связями и деепричастными оборотами и так дальше. Короче мир заиграл по новому как и ход мыслей, понимания естества изменилось и упростилась. Все прояснилось и стало совершенно понятным. Понятие: "времени нет" - сейчас особенно утвердилось и стало пермаментно и все, что напоминает о нем это скрежет механизмов китайского пластика и металла в корпусе недорого циферблата часов. И те самые фотографии. Словно живые, но застывшие... Как будто взглянули в глаза Медузе Гаргона и оципенели отразившись в них.
Предела человеческому уму нет. Нет предела его гениальности и безумства. Ибо есть эти два значения частью единого целого. Это нужно нести сквозь жизнь, словно ведра с водой и стараться балансировать. Не кренится не в лево не в право, но как бы крепка не была спина, всегда будут внешние факторы, мешающие идти ровно, прямо. То ямка, то кочка. То снег, то жара... Говорю я тебе об этом иносказательно, дорогой дневник. Понять тебя должен лишь я.
Я не смогу изобрести, что то. Я не человек, который мог бы привнести в пользу обществу блага технического прогресса. Или иного другого. Я бездарен в этом и просто не хочу.
Я могу лишь возделывать и строить. Я простой крестьянский сын страждущий культивировать и возделывать, но не то, что ему прикажет помещик, а то что говорит огонь внутри... И не я его зажёг, но я буду поддерживать этот огонь...
Моя истинная страсть - это то что я делаю.
Просто пишу...
Нет морали, лишь поток, поток разных мыслей, которые словно вены выростают из маленьких в одну большую. Как реки вытекающие друг в друга и выходящие в моря и океаны. Одни видны нашему глазу на поверхности, другие под землёй. Скрыты, как и мысли. И хуй разберёшь, что тут и для чего.
Однажды я так поверил в своё слова, что ввел человека в гипноз, но это лишь было грамотное расположение к себе человека
и игра, в которой наши интересы совпали. И игра была наша заключена не в том, что бы соперничать, а в том что бы получит обоим, необходимую нам выгоду и цель. Привет тебе, Джон Нэш.
Ну все, пишу эти строки и получаю истинное удовольствие. Неподдельное, абсолютное.
И запах высохший на моей подушке слюней ни чуть не вызывает у меня дискомфорта, а лишь заставляет возгорать вспышку нейронов в моей голове, шепчущих мысль "запах такой интересны, че там есть? Феромоны что ли? Бактерии наверное мертвые тоже? Хм, а клопам маленьким радостно, они их точат?.."
Ну все, спасибо дорогой дневник, что выслушал. Стало легче.
Держи стишок.
Всё хочется вам рассказать,
Но говорить сейчас - ошибка.
Лежу пержу, давя́ диван.
И на лицо тяну улыбку.
P.S. Я не стану редактировать это! Наверное.
